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Certo, non sarà stato così per tutte le mamme e in tutte le famiglie, ma sicuramente il contesto era assai diverso da quello odierno. Oggi le porte blindate dei nostri appartamenti racchiudono nuclei familiari più ristretti e per quanto nonni, zii e “balie” si adoperino per alleggerire il carico, quasi sempre non lo fanno insieme ai genitori, ma al loro posto.

Un concetto che spiega benissimo il pediatra spagnolo, ormai diventato il mio guru, Carlos González nel suo Genitori e figli insieme (ed. Il Leone Verde):\n «I genitori di oggi, in genere, sono più soli rispetto a un tempo. Soli nello spazio, cioè lontani da chi potrebbe aiutarli nell’accudimento dei figli, e soli nel tempo, lontani dalle generazioni di genitori che li hanno preceduti… Appena una o due generazioni fa era ancora frequente la convivenza con altre persone, nonni o zii… C’era sempre qualcuno in casa, in modo che la madre potesse entrare e uscire senza problemi e sensi di colpa, e il bambino che trovava la madre momentaneamente assente o occupata poteva ricorrere facilmente a un’altra persona. C’erano più persone disponibili a raccontare una storia, prendere in braccio, rispondere a un “perché?”… Quello che è cambiato molto negli ultimi decenni è la struttura della comunità… Queste nuove figure di cura si differenziano dalle vecchie in due aspetti importanti: innanzitutto non stanno a fianco della madre, sostenendola, ma la sotituiscono quando è assente. In secondo luogo, rimangono insieme al bambino per un tempo molto breve. Non c’è dubbio che una volta i bambini ricchi fossero allevati molto spesso da bambinaie o nutrici. Queste persone in genere rimanevano a lungo in famiglia e i bambini stabilivano con loro un vincolo affettivo stabile, una relazione di attaccamento…»

Ecco perché da mamma, ma soprattutto da amica di tante neo o future mamme ho deciso di parlarvi di un nuovo progetto milanese messo in opera da un’associazione che ho scoperto soltanto sabato scorso. Lo spazio si chiama Fluidoflusso (via Melchiorre Gioia 41, Milano), un gran bel nome per definire una realtà in continua mutazione, in cui promotori e fruitori insieme contribuiscono al suo scorrere e crescere. Lo spazio culturale esiste da ormai quasi due anni, fatti di seminari, laboratori, incontri ed eventi. Il villaggio in città invece è la novità del 2016. Rivolto a donne in gravidanza e ad adulti (mamme, papà, nonni, tate…) con bambini di età compresa tra 0 e 3 anni, propone un percorso di accompagnamento alla nascita (tenuto dalle ostetriche Annamaria Cuozzo e Rosa Estrada e dalla doula ADI Wilma Riolo) e uno spazio di incontro per grandi e piccini (coordinato dalla pedagogista Francesca Romana Grasso).

Tutte queste (e molte altre) informazioni le trovate anche sul sito di FluidoFlusso, assieme ai percorsi personali che hanno portato Ester e Giovanni, i due soci fondatori, a dargli vita. Quello che invece online o sui volantini non c’è è la luce che riempie lo spazio che ospiterà voi e i vostri piccoli, i sorrisi e la simpatia con cui il villaggio vi accoglierà quando ne varcherete la soglia, il profumo e il sapore di merende-coccole per il palato, nonché la passione e la forte motivazione di tutti i suoi abitanti.

C’è il tempo delle mele e il tempo delle fiere (lo so, questa è pessima…). Sta di fatto che, dopo un’assidua frequentazione di Expo, lo scorso weekend sono stata in provincia di Brescia alla fiera il bambino naturale.

(brevemente, per chi non ne sa nulla, Il bambino naturale è una collana pubblicata da Il leone verde, che a mio avviso può vantare alcuni tra i migliori testi sul tema accudimento e relazione con i figli)

Ci sono andata principalmente per un motivo: la presenza di Carlos González, pediatra esperto in allattamento (e non solo), ormai diventato uno dei miei punti di riferimento. Per farvi capire come la pensa, ecco qualche estratto dai suoi libri:

(da Un dono per tutta la vita. Guida all’allattamento materno, Il leone verde)

“Succhiando più spesso si produce uno spettacolare aumento della secrezione di prolattina, e quindi della quantità di latte. Pertanto non c’è miglior modo di ostacolare l’allattamento che diminuire il numero delle poppate.”

“L’abbiamo visto centinaia di volte: quando si comincia con il biberon, il seno si riduce a un pugno in un paio di settimane. ‘Il biberon’, diceva non so quale famoso medico più di un secolo fa, ‘è la tomba del seno’.”

“Contrariamente a ciò che pensa molta gente, l’allattamento a richiesta non è una schiavitù, ma una liberazione per la madre. La maggior parte delle volte può fare quel che vuole suo figlio, così il bambino è contento e non piange, e quindi anche lei sarà contenta e non piangerà. […] La schiavitù è l’orologio. Dover camminare su e giù, piangendo con in braccio un bambino che piange per quindici minuti, o per due ore, perché ‘ancora non è il momento’.”

“Non esiste nessun limite all’allattamento materno. Non c’è alcuna motivazione medica, nutrizionale o psicologica per svezzare obbligatoriamente a una certa età. […] ‘Il tuo latte non alimenta’; ‘Gli stai creando dipendenza’… Sono affermazioni che non si basano su nessun dato scientifico; sono pregiudizi.”

(da Bésame mucho. Come crescere i vostri figli con amore, Coleman Editore)

“I bambini sono essenzialmente buoni, le loro necessità affettive sono importanti e noi genitori dobbiamo dare loro affetto, rispetto e attenzione.”

“Quando dedichi attenzione a tuo figlio, gli stai insegnando a essere indipendente. […] Se gli dai il contatto di cui ha bisogno, finirà col superare la sua insicurezza; se glielo neghi, il problema diventerà sempre più grave. Quando un bambino smette di chiamare la madre perché non ne ha più bisogno non è come quando smette di chiamarla perché sa che, per quanto la chiami, lei non gli presterà attenzione.”

“In qualsiasi lavoro o in qualsiasi attività, dal mettere mattonelle al suonare il pianoforte, si può raggiungere il successo solo ‘dedicandogli tempo’. Perché vogliono farci credere che prendersi cura dei figli è l’unica attività umana nella quale il tempo diventa elastico?”

Un’altra ragione valida per farsi un viaggetto fino a Chiari è stata la conferenza di Michel Odent, il medico chirurgo ostetrico sostenitore del parto attivo (la donna non è una paziente, ma l’artefice del proprio parto) e promotore del parto in acqua.

Interessantissimo il suo discorso sulla neocorteccia (porzione più vasta del nostro cervello, sede del linguaggio e della razionalità), che a suo dire andrebbe tenuta a bada per la buona riuscita di travaglio e parto. “Ho sentito donne dire a posteriori (dopo aver dato alla luce un figlio. ndr): ‘Ero su un altro pianeta’. Quando una donna in travaglio è ‘su un altro pianeta’, significa che l’attività della sua neocorteccia è estremamente ridotta. Questa riduzione è un aspetto essenziale della fisiologia del parto tra gli esseri umani.” (da www.wombecology.com)

Ecco perché, secondo Michel Odent, tutte dovremmo partorire in una salle sauvage (sala selvaggia). Sale parto sempre più simili ad ambienti domestici (luci soffuse, silenzio, pochissime persone presenti…) in cui dare alla luce i propri figli in maniera “primitiva”.

Ho ascoltato anche il punto di vista di Paola Negri, una scrittrice, ma soprattutto una mamma che ha deciso di allattare i propri figli oltre i “limiti” (socialmente imposti) dello svezzamento e che ha poi scritto un libro, Sapore di mamma, per informare e supportare chi ha fatto la sua stessa scelta. In soldoni: siete alle prese con l’allattamento prolungato? Lei mette nero su bianco tutti i pro e vi dà una mano a rispondere per le rime a tutti quelli che sull’argomento ancora storcono il naso.

Last, but not least, i due giorni in fiera, con figlia al seguito, mi hanno offerto una buona scusa per coinvolgere anche una coppia di amici con prole, scegliere un agriturismo in zona (Cà del Lupo, con fattoria didattica e cibo genuino), e regalarci tutti un po’ di relax e giochi in mezzo al verde.

Le fanciulle hanno gradito. Noi pure.

Per prima cosa, va detto, c’è da scarpinare parecchio. Dentro, ma anche fuori. Dai tornelli della fermata (M1) Rho-Fiera all’ingresso Ovest di Expo, la strada è piuttosto lunghetta. Ecco perché Chicco avrebbe fatto una gran buona azione, se avesse offerto i suoi passeggini di cortesia all’arrivo dei treni, piuttosto che all’entrata della fiera. Una volta arrivati vivi (senza passeggino) fin lì, quelli di Chicco vien voglia di menarli. E noi, che siamo per la non violenza, ci siamo portate il nostro, di passeggino.

I bambini da 0 a 3 anni non pagano. Resta il fatto che bisogna “acquistare” un ingresso farlocco anche per loro (non costa nulla, ma va chiesto alla biglietteria) (anche se mi risulta che alcune privilegiate siano entrate con il media pass…).
Armatevi di pazienza: la coda nella foto qui sopra è quella delle 9.30 del mattino di un giorno feriale. Per evitarla fate colazione a casa, una lunga doccia in tutta calma, e presentatevi in fiera in tarda mattinata o nel pomeriggio.

Expo si fa perdonare la questione dei passeggini, fornendo una decina di aree nursery aperte a cambio e “pappa”, davvero complete di tutto (pannolini di varie taglie, fasciatoio con telini usa e getta, lavandino, poltrona e cuscino per allattare) (per sapere dove trovarle, chiedete la Baby Map nel Chicco point prima dei cancelli di Expo o in un qualsiasi info point interno. Già che ci siete, chiedete anche la Family Map).

Mangiare a Expo, a meno che non vogliate nutrirvi di chicchi di grano saraceno (gentilmente offerti dal padiglione Estonia) o rubare frutta e verdura dagli orti disseminati un po’ ovunque, non è per niente economico (altro che cibo sostenibile). Sedersi a tavola nei ristoranti di tutto il mondo ha il suo prezzo (ho provato la Churrascharia Brasil, il ristorante emiliano della Cascina Triulza, e Eataly). La prossima volta voglio provare l’Andy’s (Warhol) Corner (padiglione della Slovacchia). Per garantirsi i suoi 15 minuti di celebrità, pare abbia tenuto i prezzi bassi e riempito i piatti. Altrimenti, alla portata di tutte le tasche, c’è sempre il padiglione McDonald’s.

Io non ho saputo rinunciare ai croissant appena sfornati (all’uscita del padiglione Francia) e alle focaccette con lo stracchino di U Giancu (padiglione Eataly – regione Liguria, soltanto fino a fine giugno).

Cosa mi è piaciuto di meno?
Non aver mai visto in circolazione il People Mover, che in certi momenti avrebbe fatto molto comodo alle mie gambe affaticate (qualcuno di voi ha mai incrociato questo autobus fantasma, questo mostro di Loch Ness milanese? Voglio almeno una foto che ne provi l’esistenza!). Mi hanno un po’ infastidito i padiglioni troppo didascalici (ho avuto la forte tentazione di fuggire dal padiglione israeliano spernacchiandoli) e il fatto che sto aspettando da ieri mattina la password per accedere alla digital media room (“ti abbiamo inviato la password via mail”. eh, come no, rapidissimi proprio… alla faccia dell’immediatezza della Rete) (per fortuna avevo le mie, di foto).

Cosa mi è piaciuto di più? L’architettura dei padiglioni (alcuni deliziano davvero la vista), i colori, i profumi, gli accenti, e tutto quel verde dentro e fuori (noi milanesi mica ci siamo abituati). La voglia, che ancora mi è rimasta, dopo tre giorni di visite “accaldate”, di vivermi questo enorme “parco dei divertimenti”, finché c’è. Di portarci mia figlia e di (farle) vedere ogni singola cosa (e ho già deciso che ci tornerò). Belle anche le terrazze per guardare il bailamme dall’alto (per esempio quelle del padiglione American Food e dell’Angola), le altalene dell’Estonia e il loro angolino del video tutorial per imparare a ballare la polka, il clima del padiglione Australia, l’albero musicale della Slovacchia e l’esterno verdissimo del padiglione Israele.

P.S. Se volete camminare, sospesi in aria, sulla famosa rete del padiglione Brasile (ne vale la pena!), presentatevi all’ingresso con un paio di sneakers. Io avevo i Birkenstock infradito che, ogni quattro passi, restavano impigliati nelle maglie. Potete portare anche i bambini sotto i 3 anni, ma nessuno vi dice che dovete portarveli in braccio: i loro piedini sono troppo piccoli per la rete. Risultato: voi arrivate in fondo sudati come cammelli, ma loro ridono come matti per il divertimento.

P.P.S. Il premio Sborone Expo 2015 va al padiglione del Giappone. Un’ora di percorso guidato (esagerati!) e attese infinite anche per entrare. Niente scorciatoie nemmeno per la stampa. Senza prenotazione non si va da nessuna parte.

Stavo per dimenticare la colonna sonora:

[to be continued]

La colazione, che per un periodo ho completamente trascurato, saltandola anche a piè pari, da qualche anno ha raggiunto il podio nella mia personale classifica dei pasti più desiderati e irrinunciabili.

Io che sono sempre stata quella del “meglio 10 minuti di sonno in più e qualcosina di meno nella pancia”, oggi non mi accontento più di cappuccio e brioche consumati velocemente al bar, né tanto meno di un caffé trangugiato cinque minuti prima di uscire di casa.

Oggi la mia colazione è assai desiderata e pensata. Si tratta di una coccola tutta per me, dolce quanto basta e soprattutto sana. Sì, sana. Non sono mai stata una salutista: tra un vasetto di yogurt e uno di nutella, il mio cucchiaino ha sempre scelto il secondo. Ma aprire le danze in maniera salutare per me è un po’ come dire al corpo (e alla mente): “Anche se non sappiamo come andrà il resto della giornata, io e te stiamo cominciando col piede giusto”.

In tavola
Il latte che bevo da un annetto a questa parte è quello di mandorla. Denso, nutriente e leggero. Una vera delizia per il palato. Il mio preferito al momento è quello della cooperativa siciliana Valdibella. Esiste in due versioni: dolcificato con sciroppo d’uva e al naturale. Io ho scelto la seconda.

I biscotti sono una scoperta più recente, che risale più o meno all’estate scorsa. Li confeziona una pasticceria biologica di Lecco, il laboratorio artigianale Manzi. Da provare i baci grano saraceno e mandorle, i frollini miglio e mandorle e i fior di riso al cocco. Tutti prodotti rigorosamente vegani.

E per finire, anche lo zucchero fa la sua parte. Quello che uso io è di canna grezzo, arriva dalle filippine e ha un nome che è tutto un programma: Mascobado. Doppi sensi a parte, me l’ha fatto conoscere un po’ di anni fa il Bordonchio e da allora è un must anche a casa mia.

Nelle casse
Le note della colazione sono quelle che accompagnano i primi raggi di luce dalla mia finestra, gli occhi che si stropicciano e le gambe che pian piano si rimettono in movimento (Rhymes of an hour – Mazzy Star).

Note che fanno da sottofondo al primo getto d’acqua fresca sul mio viso (Dead Already – Thomas Newman).

Che mi seguono in cucina, mentre apro il frigorifero per recuperare il cartone del latte (Here’s looking at you, kid – The Gaslight Anthem).

Il caffé sta salendo sul fuoco e con esso arrivano anche le energie di cui ho bisogno per cominciare la giornata (The seeker – The Who).

Primi sorsi, primi morsi (Why do fools fall in love? – Joni Mitchell).

Ed eccomi pronta per affrontare la frenetica metropoli (Hoedown – Emerson, Lake & Palmer).

Buona giornata a tutti!

[post motivato dalla felicità di aver appena recuperato in Rete il testo di una canzone di cui mi innamorai diversi anni fa]

È il 1995, la tv passa Georgia, dramma alcolico in salsa rock. Vado immediatamente in fissa per tre cose: il look di Jennifer Jason Leigh, i riferimenti ai Velvet Underground e una canzone, scritta dall’attrice coprotagonista, cantautrice nel film e nella realtà, Mare Winningham (oggi, quasi 20 anni dopo, me la ritrovo nel telefilm The Affair. Corsi e ricorsi…). Ascolto quella canzone soltanto una volta, non ho nemmeno il tempo di registrare, ma mi rimane talmente in testa che, finito il film, provo subito a trascriverne accordi e testo. Ho 19 anni (all’epoca) e ne viene fuori questo:

Il mio stile alla chitarra, modello zappatore, era davvero pessimo (ed è rimasto tale…), ma il mio inglese e la mia memoria non erano poi malaccio, visto che con la lyric ci avevo preso quasi in toto.

Ecco la canzone nel film (dal min. 1:37 in poi):

La versione originale, se interessa, la trovate qui.

What am I supposed to do
With happy times I have in my head
Send them off to purgatory, thoroughly confused
Maybe they could meet some old acquaintances of theirs
And they could have a drink together, reminiscing, missing you

If I wanted
I could scrap you
If I wanted
Get back at you
I don’t know what makes me more mad
Than losing you

If I wanted
I could feel good
If I wanted
Act like I should
I don’t know what makes me more mad
Than losing you

And what am I supposed to feel
When every time I hear your name
I fall four steps behind, when I have only climbed up two
I don’t want to give away my fears
I don’t want anyone to taste my tears
I don’t want help from anyone but you

If I wanted
I could kill you
If I wanted
I would die too
I don’t know what makes me more mad
Than losing you

If I wanted
I could never
Find another friend forever
I don’t know what makes me more mad
Than losing you

If I wanted
I don’t know what makes me more mad
Than losing you

Una donna dallo sguardo lucente, profondo e dagli zigomi pronunciati tiene tra le dita una sigaretta accesa. In testa ha un basco morbido che le incornicia il viso, ma il vento riesce comunque a scompigliarle la lunga chioma bionda. Indossa una pelliccia nera che si staglia su uno sfondo bianco latte. Abbasso di poco lo sguardo e mi ritrovo su una highway americana, selvaggia, polverosa e sterminata.

Proprio da quella strada (sulla copertina di Hejira, 1976 n.d.r.), parecchi anni fa, è cominciato il mio viaggio nell’universo Joni Mitchell. Da una canzone in particolare: Amelia, che, come la maggior parte dei pezzi di questa Signora della musica, che oggi compie 70 anni, racchiude universi di significato.

Ero piuttosto piccola ai tempi, innanzitutto Joni non parlava la mia lingua e poi cosa poteva capire una ragazzina delle medie di vita, amore, morte e miracoli? Mi spiegarono che il pezzo prendeva il nome da Amelia Earhart, la prima donna aviatrice che sorvolò da sola l’Oceano Atlantico. Una storia sicuramente affascinante, ma ancor più seducente, per me, era quella musica così diversa e insolita. Niente di minimamente paragonabile a tutto il resto che avevo ascoltato fino a quel momento.

Gli anni sono passati e ho scoperto Blue (1971), disco precedente e dalle sonorità acustiche più intimiste. Ricordo di aver consumato il cd nel lettore (gli mp3 ancora non esistevano), camminando da casa a Brera e ritorno (all’epoca seguivo un corso serale all’Accademia). ‘Sta volta la musica non bastava, dovevo assolutamente comprendere le parole. Spulciai i testi uno ad uno e mi ritrovai immersa in un libro di poesie, dense e struggenti, di fronte a quadri da sindrome di Stendhal.
Sicuramente fu River a lasciare il segno. Una canzone che (come anche For free, mi ha sempre fatto più Natale di mille addobbi, lucine colorate e persino della neve. “Oh, I wish I had a river I could skate away on. I wish I had a river so long I would teach my feet to fly.” (Come vorrei avere a disposizione un fiume su cui pattinare all’infinito. Così lungo da permettermi di insegnare ai miei piedi a volare).

Con questi due pezzi da novanta, la signora del Canyon aveva irrimediabilmente catalizzato la mia attenzione, prendendosi un sostanzioso pezzo del mio cuore.
Poi naturalmente è arrivato tutto il resto: il periodo jazz, quello “pop”, la riscoperta dei primi anni più “folk”, la fase orchestrale… Non mi sono più persa nulla. E non ho ancora finito di scoprirla.

Nell’ultimo periodo mi sono concentrata su un libro (che consiglio) e su Don Juan’s Reckless Daughter (1977), il disco che ha seguito Hejira, una creatura che amo molto (e un po’ gli somiglia).

Devo a Joni Mitchell molto più di quello che riuscirò mai a dire o a scrivere in un semplice post (che, alla fine, racconta più di me che di lei). Le devo la mia prima chitarra e gli esperimenti con le accordature aperte, ma anche una particolare visione della musica, quella vera, con la maiuscola, che non si piega al successo o al passare del tempo. Un po’ come Joni, che è arrivata a 70 anni senza cedere al botox, ai compromessi e a tutto il resto. In questa foto recente ha di nuovo una sigaretta tra le dita, ma questa volta sorride. Tra tutte le strade polverose, sembra proprio aver scelto quella giusta.

“I’ve had a very interesting and a very challenging life. A lot of battles, just disease after disease after — I mean, I shouldn’t be here, you know. But I have a tremendous will to live and a tremendous joie de vivre, alternating with irritability.” (Ho avuto una vita molto interessante e impegnativa. Molte battaglie, malattia dopo malattia – nemmeno mi aspettavo di essere ancora qui. Eppure ho un enorme desiderio e gioia di vivere, a cui alterno irritabilità).

CHICCHE

– Un vecchio filmato, rimasto nascosto per molto tempo, che in occasione di questo compleanno ha finalmente visto la luce.

– La più recente videointervista, dello scorso giugno, direttamente da casa sua.

Quando ricevi messaggi da amici e parenti per la morte di un artista, significa che sei riuscita a far capire a tutti quanto contasse per te, e un po’ anche che devi aver spaccato ben bene le palle con la tua “ossessione musicale”. Io me la sono sempre cavata egregiamente in entrambe le cose: comunicare le mie passioni e rompere i cabbasisi cercando di evangelizzare gli astanti.

Come ho conosciuto Lou Reed, l’ho già scritto in un post di qualche anno fa e non starò a ripetermi. Come mi ha lasciato la notizia della sua morte, adesso non sono nemmeno in grado di spiegarlo. Quello che so è che dai 14 anni in poi, il mio modo di sentire la musica è radicalmente cambiato, ho un nick e un blog che portano il suo nome, e, nonostante nel frattempo abbia traslocato in ben cinque case, il libro che vedete qui sotto è sempre rimasto sul mio comodino.

And then sha-la-la-la-la, sha-la-la-la-la
when the sun rose
and he made to leave
You know, sha-la-la-la-la, sha-la-la-la-la
neither one regretted a thing.

Buon viaggio, gran vecchio Lou. Per me resti comunque immortale.

lovlou

Max Gazzè negli studi della EMI Music (dal suo twitter)

Oggi ho deciso di inaugurare la rubrichina degli “oggetti smarriti”, diciamo così. Trattasi di miei articoli mai pubblicati, interviste mai uscite o pezzi già belli confezionati, pesantemente sfoltiti. Perché in questo mestiere ogni tanto (ultimamente più spesso) capita, per congiunzioni astrali sfavorevoli o cambi di guardia, di ritrovarsi per le mani tanto materiale inutilizzato. E siccome da piccola mi hanno insegnato che non si butta via niente (non solo quando si tratta del maiale), eccoci qui con il primo della lista: Max Gazzè, uno scarto (mi si perdoni il termine) assai pregiato.

Una premessa. Prima ancora che iniziassi a scrivere, a farlo come mestiere intendo, il buon vecchio Max si era già guadagnato la mia simpatia scegliendo di intitolare una sua celebre hit con il mio nome. Un pezzo dal ritmo accattivante, con un testo, tra il serio il faceto, altrettanto d’effetto. Correva l’anno 1998 e dello stesso album (La favola di Adamo ed Eva) erano diversi i pezzi che mi avevano conquistato (L’amore pensato e Vento d’estate per esempio). L’intervista che state per leggere l’ho fatta quindici anni dopo (l’11 aprile scorso), seduta di fronte a lui negli uffici milanesi della EMI Music.

Con che dischi sei cresciuto?
Dischi degli anni ’70 soprattutto. Mia mamma, tra le altre cose, era anche un’insegnante di danza moderna, per cui avevamo in casa tantissimi vinili di disco music. Upside down di Diana Ross era gettonatissimo. Poi è stata la volta di Genesis, King Crimson e Pink Floyd, i Beatles li ho scoperti più tardi, e avevo una vera e propria fissazione per lo ska inglese (Bad Manners, Specials). Ho cominciato a suonare il basso ascoltando i Police e il reggae di Bob Marley.

A proposito di Police, ho visto scambi divertenti su twitter tra te e Stewart Copeland.
Stewart mi piace perché non è un divo, è un adolescente di 60 anni. Eppure è un artista che ha fatto veramente la storia della musica. Voglio dire, ha fondato i Police e per me è uno dei più grandi batteristi al mondo. Ho avuto occasione di suonare con lui, di passarci parecchio tempo ed è una persona molto divertente. Su twitter (qui lo scambio) io mi sono autodefinito il Larry King del liscio italiano, lui allora mi ha chiesto di insegnargli qualche passo di danza, così gli ho mandato il Ministry of silly walks dei Monty Python.

A che stadio è la tua dipendenza da social network?
Non sono così fanatico devo dire. Twitter ho cominciato a usarlo soltanto da un mesetto. Mi piace perché è immediato, posso scambiare messaggi con Frankie hi-NRG, con Lorenzo (Jovanotti), ma anche con gente che non conosco o che sta dall’altra parte del mondo. Mi diverto a fare video stupidi con Vine: ho creato una sorta di fiction, la storia dello spazzolino stolto.

In questi giorni ha fatto scalpore l’affermazione di Battiato sulle “troie in parlamento”. Qual è il tuo parere in merito?
Mi sembra una polemica un po’ sterile, nata da una forzatura. Anche se mi viene da pensare che probabilmente, stufatosi dell’incarico (assessore al Turismo della Regione Sicilia, n.d.r.), lui abbia cercato un modo rapido per farsi silurare. Quello che ha detto Battiato lo pensiamo tutti, anche se la terminologia che ha usato, certo, non è il massimo in un contesto istituzionale come quello del Parlamento europeo. Io francamente gliel’avrei perdonata, con quello che abbiamo visto e sentito negli ultimi tempi poi. Ci prendono per il culo in tutto il mondo a causa dei comportamenti di certa gente e noi ce la prendiamo con Battiato? Ma vaffanculo! E ti autorizzo a scriverlo.

In E tu vai via (dall’album Sotto casa, n.d.r.) racconti l’epilogo di una storia d’amore. Ci consigli qualche canzone che aiuti a lasciarsi alle spalle una rottura sofferta?
Mi vengono in mente House of cards dei Radiohead e Pet Sematary dei Ramones. (A dirla tutta, qui c’è lo zampino della sua “ghost thinker”, che ha suggerito a Max i suddetti pezzi. Grazie, Giorgia! :D)

Che libro hai sul comodino?
Il Corpus Hermeticum di Ermete Trismegisto. Sto rileggendo la prima parte, il Pimandro, ed è bellissimo addormentarsi con quel tipo di riflessioni filosofiche in testa.

So che sei appassionato di tennis. Hai presente la scena iniziale di Match Point di Woody Allen e il monologo d’apertura: “Chi disse preferisco avere fortuna che talento percepì l’essenza della vita.”? Tu come la vedi? Nella tua carriera ha contato più il talento o la fortuna?
La vocazione sicuramente per me è stata il primo passo. Il talento poi è un invito a coltivare questa vocazione. La mia fortuna invece è stata saper cogliere, anche creare, le occasioni e renderle propositive. Sono convinto che ognuno di noi abbia il potere di costruirsi un po’ di fortuna: molto di quello che accade intorno a noi è proiezione delle nostre scelte, consapevoli e inconsce.

Ne I tuoi maledettissimi impegni dici che “cantare le canzoni oggi non basta più”. La musica può ancora cambiare le cose? Ha il dovere di essere “impegnata”?
In questi anni di politica piuttosto traballante, sono convinto che l’arte in generale debba essere più che altro qualcosa che accomuna gli esseri umani. Se vado a mangiare in un ristorante, non chiedo al cuoco se è di sinistra o di destra, né lui prepara i piatti in base al mio orientamento politico. Allo stesso modo, quando io faccio musica, suono per chiunque ascolta e si emoziona. Vedersi a un concerto può favorire l’aggregazione e generare energie forti e positive. In questo senso la musica può fare, ma non deve essere svilita da una selezione politica.

­A Sanremo ti abbiamo visto con frak, unghie smaltate, lenti a contatto colorate. Che ruolo ha il look nella tua musica?
In certi contesti è una maschera teatrale che mi permette di interpretare un ruolo. Nei concerti poi non è che vado a suonare vestito di piume. Però c’è un limite alla decenza: non salirò mai sul palco con il maglioncino a rombi. Anche se sarebbe fantastico! 😀

Il tuo rapporto con il grande schermo?
Il cinema mi piace molto, soprattutto quando è fantasia, immaginazione, fiction. Amo molto quello di Jim Jarmusch e di Terry Gilliam, che considero il Fellini inglese. Parnassus, La leggenda del re pescatore, Brazil sono film straordinari.

Cosa “gira” nel tuo iPod in questi giorni?
A dire il vero mi tocca ascoltare Katy Perry e Rihanna con i miei figli…

Dì la verità, non hai mai cercato di imporre in casa la musica che piace a te?
Ma figurati! Sono loro che impongono a me cose atroci, mentre io, disperato, chiedo di abbassare il volume.

Abbassare il volume?!? Detto da un papà musicista non è credibile, dai…
No, davvero, guarda. Quando torno a casa dopo aver suonato per giorni e giorni, le mie orecchie sono stanche morte e ho bisogno di un po’ di silenzio.

Come sta la musica oggi in Italia?
Malissimo. Ma forse è sempre stato così qui da noi. Del resto siamo un paese arretrato in quanto a cultura musicale. All’estero fare musica è un mestiere, qui se dici che sei un musicista ti rispondono “sì, ma di lavoro che fai?”. Non è considerata un elemento culturale in grado di muovere il mondo. In Inghilterra la musica ha generato i fermenti culturali più grossi della storia: penso ai punk, ai mod, ai rocker. Noi avevamo Nilla Pizzi, con tutto il rispetto. Qui da noi tutto passa per la televisione: si va a sentire un artista non per curiosità, ma perché lo si è visto in tv, magari in un talent show. A Londra invece, girando per i locali con il mio basso, mi è capitato anche di suonare con Robben Ford.
Poi, se ci pensi, nel cinema da sempre premiano truccatori, sceneggiatori, macchinisti, costumisti… Perché non esiste qualcosa di simile per la musica? Bisognerebbe dare dei riconoscimenti anche a chi lavora in questo settore, che facciano capire alla gente cosa c’è dietro un disco e come si fa una canzone.

Cosa farà Max Gazzè da grande?
Voglio tornare a fare sculture con il Das. Mi sporcavo le mani, mi faceva sentire artista. Grandissime soddisfazioni. Poi tenterò di fare il Tom Waits dei film di Terry Gilliam.

Max da piccolo (courtesy of Max Gazzè)

In questa foto Max ha circa cinque/sei anni e si è appena rotto un dentino. «Mi trovavo a Roma, nel parco di villa Doria Pamphilj. Ero talmente attratto dall’altalena che mi ci sono buttato contro, incurante del bambino che già ci stava sopra e mi sono beccato un bel calcione sull’incisivo. Nel pomeriggio però il topolino mi ha portato il regalo.»

Nei viaggi quello che più colpisce è l’inaspettato, il panorama non scelto che rimarrà ricordo indelebile. Per me è stato lo sguardo da una terrazza al quinto piano, durante una tappa intermedia tra Spagna e Italia. Marsiglia, per sempre, nel cuore.

Questa era la storia di Marsiglia. La sua eternità. Un’utopia. L’unica utopia del mondo. Un luogo dove chiunque, di qualsiasi colore, poteva scendere da una barca o da un treno, con la valigia in mano, senza un soldo in tasca, e mescolarsi al flusso degli altri. Una città dove, appena posato il piede a terra, quella persona poteva dire: «Ci sono. È casa mia». (Jean-Claude Izzo)

Consigli di viaggio

Ero a Marsiglia soltanto di passaggio e la posizione dell’Hotel Hermes (2 Rue Bonneterie), nel Quartier du Panier, è stata davvero ottima per visitare la città senza scarpinare troppo. La mia camera era al primo piano, ma non mi sono fatta mancare più di un salto al quinto, dove c’è la terrazza dalla vista mozzafiato.

Avrei voluto fare una merenda-aperitivo da Cup of Tea (1 Rue Casserie), un delizioso caffè letterario a pochi passi dal porto, ma quando ci sono passata davanti stava già chiudendo. Peccato, sarà per la prossima volta.

Su consiglio di un amico, ho cenato da Au Vieux Clocher (12 Places des Augustines). Si trova in una piazzetta, a qualche metro dal caffè di cui sopra. Qui ho gustato un ottimo magret de canard con salsa di mango e purea di patate. Se ci penso mi viene l’acquolina in bocca.

[perché non tengo mai la bocca chiusa…?]

Interno giorno, supermercato.
lovlou – «Una vaschetta di pesto, grazie.»
uomo del banco drogheria – «Con o senza aglio, signora?»
(mi mordo la lingua su quel “signora”: odio quando mi chiamano così. non mi gratifica, piuttosto fa pensare che sul mio viso comincino a vedersi un po’ troppe rughe)
lovlou – «Con! Assolutamente con!»
uomo del banco drogheria (sorridendo) – «Oh, che bello: una donna che non ha paura dell’aglio.»
lovlou – «Più che altro a me fanno paura quelli che non lo mangiano. Magari sono vampiri.»
uomo del banco drogheria (ridendo fragorosamente, si rivolge alla cliente successiva) – «Dica pure.»
cliente successiva (risentita) – «Mi dà due etti di cotto e una vaschetta di pesto SENZA AGLIO.»

Ho perso una buona occasione per stare zitta, lo so, ma davvero mi è difficile non essere prevenuta. Che senso ha un pesto senza aglio? E’ come mangiare la sacher senza marmellata o il tiramisù senza caffè (sì, lo so che esiste anche quello alla frutta, ma non ditemi che è la stessa cosa!).

Mi viene in mente la scena di Harry ti presento Sally, quella in cui lei ordina la torta di mele (la vuole riscaldata e non ci vuole il gelato sopra, perché lo vuole a lato. E che sia di fragole, non di crema…). E mi domando quand’è che siamo diventati così ad “alto mantenimento”.

Tornando all’aglio, “Ah, io mica lo digerisco” è la frase che sento ripetere agli “agliofobi”. E la conseguenza di questa intolleranza diffusa qual è? Che ormai, anche in diverse drogherie o ristoranti del levante ligure, il pesto viene servito soltanto in versione “ridotta”.

Il mondo sta cambiando davanti ai nostri occhi: siamo bravissimi ad accumulare cose inutili, poi però leviamo l’aglio dal pesto.